天津卫入了夜，寒风卷着那点儿剩下的雪沫子，顺着街巷呼啸而过。玉声班的后台却是另一番景象，虽然前台那热闹劲儿刚散，锣鼓点子歇了，可这后台的灯火还没熄透。空气里混着刚卸下来的油彩味儿、旧戏服的樟脑味儿，还有那一股子还没散尽的人气儿。

沈玉棠坐在那张掉漆的黄花梨木化妆台前，看着镜子里的自己。他刚唱完这折《思凡》，身上那股子劲儿还没全卸下来。他擡手，修长的指尖沾了点卸妆油，在脸上慢慢打着圈。镜子里那张脸，眼波流转，虽是男儿身，却生得一副比女人还勾人的皮相。半张脸的油彩刚化开，红的白的混在一起，倒显出几分平日里见不到的妖冶。

外头突然传来几声闷响，像是重物落地的声音，紧接着是一阵急促且杂乱的脚步声，厚底军靴踩在青石板上的动静。沈玉棠手里动作一顿，心头没来由地跳了一下。这年头兵荒马乱的，天津卫也没个安生时候。他刚想转身去关那半掩的窗户，一道黑影就带着刺骨的寒风和浓重的血腥气，直接撞破了那扇雕花的木窗，滚落进这狭窄的化妆间里。

木屑飞溅，沈玉棠吓得刚张嘴要喊，那黑影动作却快得似鬼魅。还没等他喉咙里的声音发出来，一只粗糙、满是老茧的大手就死死捂住了他的嘴。那手掌宽大有力，指缝里还渗着黏腻的血，一股子铁锈味儿直冲沈玉棠的鼻腔。

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